Musa Punk
Ella era anarquista,
le llegaba al pincho las formalidades también.
No toleraba las ataduras de familia,
de escuela, de normas, mucho menos de amor
(si es que el amor era de cadenas de hierro).
Ella se jugaba los ovarios
entre conciertos anarko punks,
comida barata,
viajes largos por Europa sin correa de seguridad.
Ella era libre
hasta de su libertad: tenía un cuerpo
de chica del Renacimiento
(su belleza iba por ahí también).
Bostezaba en las iglesias, en los callejones,
en las peluquerías.
Tenía un percing en la ceja izquierda
(y eso era lo único que la ataba a esta vida).
Otro viaje
Cuando miro las casas
al lado del camino del tren,
abnegado y vil,
deseo bajar
y que alguna puerta se abra para mí.
Mamá estaría deseando
algo tan hermoso para su hijo.
Luego veo gasolineras, fábricas
y autos viejos
que ya no dan para más.
Una cruz en lo alto de una iglesia
me hace mirar al cielo
y rezar no sólo por mi madre,
sino por todos aquellos
que necesiten un buen deseo,
una migaja de mi aliento
que aún pueda dar.
Yo que poco creo
y me siento muy vencido.
Los consagrados
Qué estúpido poema he leído.
Aunque no era mío,
lo he sentido como muy mío.
La poesía no pertenece a nadie.
Dios pertenece a sus creyentes,
la fe pertenece al vacío
y el vacío es un desgarro del corazón..
Pero qué estúpido poema acabo de leer
No deberíamos escribir más poemas.
Todos los poetas,
premios nóbeles aún vivos,
poetas funcionarios,
poetas comprometidos y no comprometidos,
poetas gays declarados abiertamente
y nunca declarados ni en sus poemas más íntimos,
poetas alcoholizados,
poetas en ciernes,
todos deberíamos ponernos de acuerdo,
un Concilio de Nicea
o algo así.
Nos deberíamos poner barbas postizas,
los que no tenemos barba.
Declarar bajo la tutela de Nicanor Parra
(¡yo propongo a Nicanor Parra!)
que dejemos a las palabras en paz,
que un poema bueno y perfecto
es igual a otro estúpido
(como el que acabo de leer).
Poema genial o estúpido,
qué más da!
Dejemos en Paz
a las palabras. ®
