Durante la noche,
a las horas del insomnio,
de repente lo comprendía todo;
me detuve en ese momento

Un tatuaje que
termina ahí donde
el culo nace.

Abigael Bohórquez, poeta sonorense, nació el 12 de marzo de 1937. Falleció de un infarto masivo, como mueren los poetas, en el mes de noviembre de 1995, a la edad de 58 años.

Lectores jóvenes románticos
Sáltense esta parte del libro
Si quieren una visión de la vida
Son libres de echar un vistazo

Esta mañana fui temprano
al tianguis, donde escogí
manzanas de caderas
firmes y rojas.

Me queda un diablo niño
cuando me hago silla en las fiestas
y me queda la comida agusanada
antes de mudarme al orfanato.

Ah, casi me olvidé
el detalle más tangible,
de la conversación
cara a cara,
que te invito
a viajar conmigo.

Gracias por tu visita,
ahora sé que fueron innecesarios los brindis
que a salud de un muerto propuse.

Hoy es lunes
y a los cinco minutos:
¡20 años más tarde!
“Llévalo con calma, déjalo que fluya…”

me aprieta esta ciudad con sus cisnes
y flores amarillas
sus estatuas me hacen gruñir de noche

me mata
con su cuchillo delicioso
con el dolor impenetrable de sus azucenas

Tal vez el intercambio de información mediante códigos sea el comienzo de la lectura del futuro, en el cual habrá aparatos que lean por nosotros. Por eso los poemas que comparto están en código, como un ejercicio preparatorio (o aviso de alerta) de lo que podría ocurrir.

Bastardo pintor de la realidad.
Si ha visto que la libertad está tan cercana,
¿por qué la vida le pasa a ser tan sólo un pretexto
para encender un cigarro tas otro?

Todos temen al blues. El lenguaje es flexible y blusesco. La tristeza y la melancolía, que no el tedio, es presencia y permanecen en este verbo a cualquier hora que se ausentan los encargos de la plenitud y el aniquilamiento de lo que ya hicimos pero no hemos podido decir con claridad festiva. Es el horror trágico en un principio de los colores.

Derivadas, diecisiete poemas en los que el autor disecciona la realidad de las nuevas tecnologías como Internet, la realidad virtual o los videojuegos y explora la fragilidad de las relaciones, el paso del tiempo o el materialismo en una era de hiperconexión, desde una mirada irónica. El libro se encuentra en formato para iPhone, iPad, iPod y por un precio simbólico de 0,79 euros.

Tengo 75 años: antes del tsunami ya me habían diagnosticado la enfermedad, por eso permanezco aquí. La sentencia ya la tengo en el alma, mis días y mis noches cada vez son menos. Como cualquiera.

“Había tardes en que la ciudad
como en estado de sitio
a causa del calor
no me impedía llegar hasta ti”

“desciendo a las profundidades de mis pulmones
emerjo de las profundidades de mis pulmones
todo es una vuelta corriente sanguínea
el corazón se encoge de sal
el corazón se ensancha de sal”

Nos deberíamos poner barbas postizas,
los que no tenemos barba.
Declarar bajo la tutela de Nicanor Parra
(¡yo propongo a Nicanor Parra!)
que dejemos a las palabras en paz.

cuando un ojo morado encaja en la descripción ya estás amarrado de pies y manos tus sollozos erizan la piel y los miembros se cubren de látex hasta la cumbre más agridulce del ritual.

Estamos aquí en la banca mirando los coches correr y detenerse
/ sístole / diástole / NO no estoy aquí porque eso fue ayer / estoy ahora en una mochila que alguien tira a la basura y adentro de ella estoy en Colombia

No es raro, pensé,
un perro muerto en la autopista.

No estaré ahí
para las victorias
no podré mentir
con la fuerza
de una hoja arrebatada
por un falso viento.

Cuando la noche cobra cuerpo
y tiende sus dedos a mi boca;
cuando la madrugada se vuelve
una promesa vaga de enfermedad.

Pespunteando cables, invisibles
hilos que cruzan con su lápiz el cielo,
embadurnando y borrando la plancha gris,
mascullando mendrugos y ruido

“La felicidad no era un signo que le convenía.
Risas, cóndores eran su destello
la memoria ardiente de largas estadías
porque hubo simplemente
una época de triste belleza entre los Andes
merodeando los rasgos del quizás.”

“Habré de hacerme oír
cuando no quede seña de lenguajes
ni escritura humana.”

Suave Patria, traficante que fía:
quiero raptarte en la redada opaca,
sobre un batallón, y con matraca,
y entre los tiros de la policía.

La locura de un poeta es confiar en la mirada, en la voluntad del tacto, en lo íntimo de un libro, en el goce por escuchar la ramificación verbal del poema, en entender lo inseparable de forma y contenido, en borrar nuestros nombres de la libreta del carcelero.

Es el ojo de Dios y observa la soledad del mundo
La luna es tenue y arde en la noche porque no puede dormirse

Hace tres meses me sumergí en el mundo de las redes sociales por internet. Abrí mi cuenta en Facebook y empecé a respirar la existencia de la no existencia. Una vida dentro de otra vida,

Una vida en verso, empezando con el momento del parto, atravesando la infancia, llegando al presente.

“Cámara imposible la llaman los que saben de cine,

Porque la imagen es vista desde una pared

O desde la oscuridad donde no hay nadie”

Las palabras se encienden y se apagan.
Luciérnagas en la noche,
las palabras son como el rastro de una mujer hermosa,
el poeta es ciego
y amorosamente las busca a tientas.

Tendido, sin tensiones:
la estabilidad de lo clásico
en contacto con el centro
de la tierra.

“Unos tenis viejos cuelgan del cableado de luz. Sus agujetas se unieron en un nudo eterno hace mucho tiempo. La gravedad no importa tanto. En realidad, ya no importa nada.”

He aquí un hecho que, como la concepción sin mancha o la generosidad de Hanuman, dios mono del hinduismo, sólo exige nuestra fe: no hay verso más feliz que el verso endecasílabo. En italiano, en español, en portugués, en gallego; de Dante, de Camões, de Góngora, de Quevedo, de sor Juana, de Villaurrutia, de Paz, de Rey; agudos, graves, esdrújulos; rimados, blancos, en silvas.

“Una criatura habita bajo mi piel y me suplanta/ vela cuando yo duermo/ se desplaza como gusano azul entre mis vísceras/ en el nervio central de mi faringe construye su esqueleto/ lejos de cualquier luz / levanta su graznido hacia mi cuello y sacude en mi cama su locura.”

“Los edificios vigilan cada centímetro de la ciudad/ atrapan gritos que las palomas empollan sobre las cornisas/ Unos niños mudan sus dientes entre la basura/ mientras perros olisquean los rincones de la niña abierta/ toda moradita y empapada.”

“Las cosas que se conmueven tienen espíritu. Un espíritu si no hondo e inmarcesible breve y tímido. En su transparencia confío, en su inapetencia, en su ambición de nada, en su bondad misteriosa.”