TESOROS DEL BRASIL
Garotas y poesía
Rubem Fonseca nos relata cuando conoció a Dylan Thomas. Ricardo Beliel: una mezcla bien lograda entre Pedro Juan Gutiérrez, Indiana Jones y Richard Kapuściński. Nuestro columnista regresa con nuevas recomendaciones tras su viaje por el país carioca.
“En alguna parte alguna”. Luego de un fructífero periplo por ese país extraordinario, hemos regresado a estas costas cargados de tesoros. Ferreira Gullar, a no dudarlo, es uno de los más preciados.
Ferreira Gullar
Para empezar, y acabar con la literatura, he aquí el “Poema sucio”. Acá un fragmento en
“As Garotas de Ipanema”. Y de Tijuca y de Leblon y de Copacabana y de Santa Teresa y de Río y del Brasil entero: un testimonio de que en esa patria, definitivamente, mora la dicha.
“La infinita belleza del Brasil”. Tiene forma de durazno. En esta esquina una probada de la magia de la tierra de Pelé.
“A hombros de gigantes”. Rubem Fonseca,el mejor narrador del mundo en activo, comparte su experiencia al haber coincidido en un bar con Dylan Thomas (acá en español). Date una vuelta por su sitio. Ensayos, cuentos, crónicas y todo tipo de maravillas.
Por acá Fonseca lee fragmentos del relato “El arte de caminar por las calles de Río de Janeiro”.
“Ricardo Beliel”. ¿Te interesaría conocer una mezcla bien lograda entre Pedro Juan Gutiérrez, Indiana Jones y Richard Kapuściński? Desde el bohemio barrio carioca de Santa Teresa lo traemos para ti. Una muestra del fotoperiodista y escritor Ricardo Beliel (que además es un tipo a toda madre). Las fotos, como los reportajes, son fenomenales.
“La escritura a la intemperie”. O la ciudad y la escritura. Una mirada por Zupi: Arte, design, ilustração, graffiti, moda e propaganda.
“André Maciel”. Vista al trabajo de un camarada paulista.
“De ti misma te labras, azucena”. El inmenso poeta Rubén Bonifaz Nuño nos deleita, sesenta años después, con tres sonetos para la infinita Tongolele.
También arrancamos del olvido, “¡Pinche vida!”, una “
“Bye bye baby Walkman”. Ahorrémonos las lágrimas. Nuestro viejo compañero dormirá -¿para siempre?- el sueño de los justos.
“Un escritor invencible”. “Cuando uno llega a cierta edad, como yo que ya no soy tan joven como ustedes, me empiezo a dar cuenta que toda esa sed por adquirir conocimientos, saber, pensamientos, comienza a borrarse y sabemos que se va a borrar, por eso la humanidad recomienza no solamente todos sus errores sino también todos sus trabajos”. Entrevista con Juan José Saer.
“Perfecto mío, señor de los potreros”. El poema más bello que jamás me leyeron. De la mexicana Enriqueta Ochoa.
“Lástima que sean de mentiritas”. Si te late el Pin-Up esto te va a sacar algo más que una sonrisa.
“Vanidad de vanidades, todo es vanidad”. Cuando leo ensayos así me doy cuenta de que la vida aún vale la pena. Robert Alter revisa los libros de sabiduría de la Biblia, absolutamente formidable.
“Pa’ pendejo no se estudia, mejor se hace puro name dropping”. Tristemente la estupidez no conoce límites ni fronteras. Consigno ahora un ensayo que explicita claramente LO QUE NOSE DEBE DE HACER.
“¿Se orientarán con la muralla?”. Siempre tan a la vanguardia, China lanza su versión de “Google Earth” (quien esto escribe se pregunta si incluirán los diminutos poblachos de 5 0 7 millones de habitantes que no aparecen en sus mapas oficiales).
Yo intenté jugar con la aplicación pero, literalmente, está en chino.
“¡Oh Francis, querido Ponge!”. Una prueba más para ensanchar la historia emocional de los objetos, junto con 10 experiencias decisivas que tus hijos ya no conocerán. Snif, snif.
“Otra delicia para que le metas el dedo”. Un collage sorprendente y sugestivo como los que tanto nos gustan.
“¡Agarraron a los pingüinos”. Y los tienen
“Tres Toros Tres”. Ensayos de Lobsang Castañeda en voz de su autor.
“Cantalapiedra. Piedrapalabra”. Eso es lo que pienso cuando veo las esculturas de Frank Gehry.
“Escribir las calles”. O de cómo un gato, un perro y una rata dialogan con un hombre incandescente. Obra fantástica del argentino Sergio Ucedo.
“The poetry of science”. Siempre he pensado que Richard Dawkins siente la poesía con las rodillas –sus argumentos son toscos, rectos y tendenciosos- sin embargo consigno esta charla porque el tema me interesa.
© Kent Williams
¡Cuánta falta hace Stephen Jay Gould! Un humanista verdadero que sabía que la realidad y la imaginación no son antagónicas sino complementarias.
“Buenos Aires desierta”. Así se veía la ciudad el miércoles 27 de octubre de 2010 debido al censo nacional. Curiosamente esa imagen apocalíptica coincidió con la muerte del político más importante y poderoso del país: Néstor Kirchner.
“A tale of two cities”. O del narcisismo de INMENSAS DIFERENCIAS que existe entre París y Nueva York.
“De chile, de mole y de manteca”. Un poquito de todo, como tanto nos gusta a los espíritus renacentistas.
“Kent Williams”. Un vistazo a la obra de un artista sorprendente. A mí me recuerda a Egon Schiele.
“Mami, ¿qué le damos de comer a los ositos?”. Cadáveres y más cadáveres hijito, ellos siempre los disfrutan.
“Entrevista con Günter Grass”. Este enlace yo no lo leí porque Grass es un escritor terriblemente aburrido al que no soporto. Ahí me la cuentan. Pura piel.
“The White Negro”. Un ensayo clásico de Norman Mailer para entender la fascinación de los blancos por la cultura negra. El texto, si bien añejo, mantiene su vigencia.
“Siempre lo sospechamos”. Pero ahora es una certeza. Las abejas resuelven ciertos problemas matemáticos más rápido que las computadoras. Aquel rumor de las viejas Printaform, te lo digo yo, era en realidad el sonido de un enjambre diminuto encapsulado en el CPU de aquellas máquinas prehistóricas.
“¡Nada como mi diario con cafecito a la mañana, ahhh!” ¿Querían estar informados, chiquitines? Con ustedes TODOS LOS PINCHES PERIÓDICOS DEL MUNDO, nada de chingaderas ni que a Chuchita la bolsearon.
Apenas encuentre una manera honrada de ganarme la vida voy a dejar de escribir. Estoy convencido de que ya nadie lee un carajo.
“Maravillas de la Amazonia”. Un vistazo a ese mundo de colores, lleno de vida, excentricidades, magia, terror y misterio.
Un mundo vasto y alucinante en el que, por fortuna, nadie escribe. ®
