Aquí se cuenta de cómo un agencia de publicidad en Argentina emprende la usurpación de prácticas políticas y otras ambigüedades para la campaña “Fútbol Deporte Nacional”.

Groucho Marx decía: “Inteligencia militar, dos términos contradictorios”. Los castigos son parte fundamental de la rutina militar. Las sanciones crueles, absurdas, humillantes y desproporcionadas son el aceite para el buen funcionamiento de la milicia.

En su estudio de grabación, Carlitos Jiménez, La Mona, es un niño con juguete nuevo al que sólo le importa cantar cuarteto, el folclore cordobés por antonomasia. Sin marcharse nunca de la ciudad, se convirtió en uno de los artistas más queridos por los argentinos. Sus bailes son una avalancha de colores, donde la algarabía es moneda corriente.

El pretexto es un dios y sus enseñanzas, pero las causas reales son odios ancestrales e intereses muy terrenales. Judíos y palestinos, indios católicos y evangelistas… priistas y zapatistas se dan con todo en nombre de la fe.

Crítico, ácido, salsabroso, remixeado, Alcibíades comparte los encabezados del mes en Cuba, las buenas nuevas y las malas malas: WikiLeaks, Raúl Castro, Cintio Vitier, Yoani Sánchez, el cardenal Ortega y mucho más.

La luz comienza a desfallecer. La larga jornada de verano llega a su fin. Me pregunto hasta dónde ha de arrastrarme este afán por dejar un registro fiel de mis pensamientos. ¿Alguien leerá algún día estas líneas? Con todo lo negro que pinta el futuro, lo dudo grandemente.

Le dicen el Ponchis. Tiene catorce años y se le acusa de haber degollado a cuatro personas. También se le acusa de ser miembro del Cartel del Pacífico Sur.

Un día llegó a un paraje donde descargaban droga de un carro. Al ver que no había cómo salir de allí sin ser interrogado se puso a ayudarle a los federales en la descarga. “No tuve más remedio que hacerles plática, hacerme el encontrado”. Otro día, en una brecha miró el brazo de una persona dentro de un arroyo. Avisó al comandante de la policía asignado en Altar, pero éste le sugirió que así lo dejara.

De buenas a primeras Selva ha dejado de dirigirme la palabra. Su habitual semblante risueño, sus bailes espontáneos, su meneo de culo enloquecido cesaron. Su nueva postura es mirarme de reojo, cruzarse de brazos y fruncir el ceño cada que le pregunto qué coño le pasa.Su extraño comportamiento es la cereza del pastel a una semana negra, de tropiezos, de una avalancha de rechazos literarios.

¿Quién tiene la culpa de la violencia desde hace treinta años en el pueblo oaxaqueño de San Juan Copala? Todos se acusan entre sí: distintas organizaciones de indígenas triquis que, lejos de llegar a acuerdos y alcanzar la paz, continúan añadiendo su cuota de violencia asesina al ya de por sí ensangrentado mapa del país.